读完这本书，我脑子里只剩一句话：如果人生只能留一本游记，就留这本。
作者独木舟把十年的漂泊写成一场漫长的自愈。她走过的城市不是景点清单，而是伤口结痂的过程。你在墨脱的塌方里看见她攥紧的机票，在清迈的寺庙听见她手机那端无人接听的忙音，在莫斯科的雪夜闻到她外套口袋里半支烟的余味——所有风景都是药引，苦得让人皱眉，又苦得让人上瘾。
最狠的是她写离别。不是“挥一挥衣袖”的潇洒，是凌晨四点在陌生车站发现耳机里循环的歌比行李箱还重的时刻；是终于鼓起勇气删掉某个号码时，手机提示“是否同时删除聊天记录”突然让人崩溃的瞬间。这些细节像碎玻璃，每读一次就重新扎一遍，但扎完又觉得：啊，原来不是我一个人这么疼。
其中的番外更毒。当年那个在鼓浪屿把“到此一游”刻在礁石上的女孩，如今站在同一片海边，发现石头早被浪花磨平——原来时间不是解药，是教我们学会和溃烂共处。这种成长太真实了，真实得让人想敬她一杯野格，再把自己的故事也灌进去。
如果你正卡在人生的某个死胡同，或者单纯想找点能疼清醒的文字，就翻开这本书。它不会告诉你“远方有答案”，但会让你发现：原来所有走不出的夜路，都有人曾提着和你一样暗的手电筒，踉踉跄跄地走到了天亮。
